LEGENDAS MUNDI
Porra.
A Garota de Miller
Sincronização >oakislandtk<
O que é ser adulto?
Me tornar adulta não me transformou em algo extraordinário ou significativo.
Tenho 18 anos e sou completamente comum.
Definhando nos confins de lugar nenhum, Tennessee,
nesta tumba deixada para mim pelos meus pais brilhantes e egoístas.
Eles não estão mortos,
embora finjam que eu esteja.
Estão permanentemente no exterior.
A literatura é o meu consolo na solidão.
E escrever é meu único meio de fuga.
Porque...
Eu nunca fui além desta cidade.
Pensando bem, é bastante gótico.
Garota solitária deseja escapar
do tédio interminável de sua pequena vila.
Garota solitária deseja ser importante.
Garota solitária deseja ser amada.
Livros fazem o desejo parecer romântico, mas é horrível.
É ganancioso.
E eu uso o desejo como a porra de um véu.
Mas hoje?
O hoje traz algo novo.
Algo surpreendente.
Hoje eu conheço um escritor, como eu.
Um professor.
Que, de alguma forma, encontrou inspiração num lugar assim.
Se é que é possível.
Se bem que...
Até cemitérios cultivam flores.
SR. MILLER
CENSURA SUPRESSÃO
Bom dia.
SIGNIFICADO?
Bom dia.
A aula só começa daqui a uma hora.
Eu sei. Não gosto de multidões.
Você mora longe?
Dá para vir andando.
-Onde? -Lovell Hill.
Você mora em Lovell Hill?
-Conhece? -Eu não achava
que fosse ocupado por nada além de fantasmas.
Quem disse que é?
Você mora mesmo em Lovell Hill?
Caramba.
É enorme.
Meus pais são advogados.
-De que tipo? -Do tipo caro.
Você quer ser advogada?
Tanto quanto quero ser aluna do ensino médio.
Qual é o seu nome?
Cairo Sweet.
-Sou o Sr. Miller. -Eu sei.
Minha amiga Winnie recomendou sua aula.
Suponho que tenha recebido um desses antes das férias.
-Teve chance de dar uma olhada? -Eu li.
Sei que parece muito, mas prometo
que terminaremos o mais rápido possível.
Eu li a lista inteira.
Espere, leu estes livros?
Há 12 livros nesta lista.
Sou muito baladeira.
Winnie.
Um semestre não foi suficiente?
Sentiu minha falta?
Não senti.
Que pena.
Vejo que está supervestida, como sempre.
Vejo sua roupa de baixo, como sempre.
Que chato.
A censura está morta. Não pode existir com a internet.
E ainda assim existe.
Sabe por quê?
Pois é.
Você sabe?
Ignorância é um produto da preguiça.
Limitação, não.
Com licença, mas o que foi que disse?
Quer um salgado de frango...
e uma Coca-Cola?
Você ouviu o chefe.
É hora de salgado com Coca, vamos.
Aceita alguma coisa, Sr. Miller?
Não, obrigado, Cairo.
Você é muito gentil.
Uma piada com "sweet".
"Cairo, você é muito gentil."
Não é.
Muito engraçado.
Até parece que nunca ouvimos isso antes.
Caramba.
HENRY MILLER SOB OS TELHADOS DE PARIS
Meu Deus.
O que está lendo?
-Nada. -Não parece nada.
É de um dos alunos.
-Qual o nome dela? -Como sabe que é uma garota?
Garotos têm preguiça de ler pornô.
Como sabe que é pornô?
"Marcelle quer que eu transe com ela. Ela pula do sofá...
Boris.
...e se enfia entre a garota e eu.
É tudo tão fantástico e horrível...
-que não consigo me mexer." -Me dá.
-"Marcelle aparta seu figo maduro." -Tudo bem.
-Já chega de sua elocução. -Certo, e amanhã tem teste, crianças.
"Figo maduro" é poesia, porra.
-O café é meu? -O biscoito também.
Um dos seus?
-Sim, é um dos seus. -Claro que é.
Caramba!
-Sei qual é a sua. -É.
-Mas isso aqui... -Qual é.
-Estou te provocando. -É ótimo.
"Leio Paris Review. Sou tão esperta."
-Quer parar? -"Estou no colégio,
-Vai. -mas leio Paris Review.
-Sou melhor que eles." -Pare.
É o diário dela? O que temos aqui?
Ora, ora.
Apóstrofos e Ampersands...
seis contos abismalmente românticos.
Por Jonathan Albert Miller.
Ela tem o meu livro?
Parece que sim. Também parece que ela foi a única que o retirou.
Você não tem uma aula para dar?
Sabe que não posso começar meu dia sem te ver.
Não mesmo.
Como conseguiu a maior sala?
Cortaram o programa de teatro.
Mas mantiveram você?
Junto com os outros adereços, sim.
Caramba.
-Olá, esposa. -Olá, marido.
Beatrice.
-O quê? -Olhe para mim.
Grande dia.
Sua escola finalmente comprou computadores?
Melhor ainda.
Banheiros internos?
Uma escritora.
Uma que lê Finnegans Wake por vontade própria. Acredita nisso?
Sempre me surpreendo
que as crianças daquela pocilga consigam ler.
E sabe o que mais?
Almoço Nu.
Apóstrofos e Ampersands.
Ela retirou da biblioteca.
Tem seu livro na biblioteca?
MALDITA AMY CELULAR
Porra.
Uma Confraria de Tolos.
Respire fundo. Vá para o seu lugar feliz.
Meu lugar feliz tem todas as cabeças empaladas em canetas Montblanc.
Compartilhe suas riquezas.
Alô, Amy.
O quê? Está de brincadeira?
Passei o dia no escritório de Nashville,
eles não conseguem nem articular o que querem,
e, de alguma forma, acham que podem articular comigo, o que é bem ambicioso
já que acham que "articular" é um tipo de queijo.
APÓSTROFOS E AMPERSANDS
PARA BEATRICE. CADA PALAVRA.
Estou quase arrancando meus dentes com uma colher.
Eles que se fodam se acham que vou mudar o final.
Certo, tenha um bom dia, tchauzinho.
Venha cá.
Saúde.
Esse é dos bons.
Você já leu Sob os Telhados de Paris, de Henry Miller?
Querido, minha primeira cópia ficou tão grudenta que tive que jogar fora.
Aquela parte inicial com a prostituta e o dinheiro com porra?
Ótima escolha.
"Eu pego a primeira nota que encontro no meu bolso,
limpo meu pau nela,
e a coloco amassada em seu ventre nu...
debaixo de uma moeda."
Adoro quando você faz mágica.
Quer reencenar?
Posso fazer um papel-machê de você
com dinheiro e porra.
Então, quer fazer uma obra de arte?
Um trabalho completo.
Venha cá.
Dance comigo.
Você é tão linda.
Cale a boca.
MALDITA AMY CELULAR
Puta que pariu.
Tudo bem.
Pode dar um jeito na louça?
Te dou uma mãozinha mais tarde.
É Pushkin, Amy.
Não Pollyanna, porra.
Que fim de semana terrível.
Por que sempre sequestra meu café?
Porque você é puritano.
Sinto que é meu dever punir sua bondade.
Nossa, você é um sádico.
Sou professor público.
-Amém por isso. -Saúde.
Ai, mamãe.
Acha que tem fantasmas aí?
Por que não vai ver?
Não entro onde tem kudzu.
Se alimenta das almas dos mortos.
É por isso que cresce tão rápido.
Bom dia.
Anda só pela floresta?
Pergunta peculiar para fazer a uma jovem, treinador Fillmore.
O que está ouvindo?
-Céline Dion. -Sério?
Sério.
Mas por quê?
-Desculpe. -Porque ela é ótima.
Ignore-o.
Ele chorou copiosamente quando tocou a música do Titanic
-na minha despedida de solteiro. Lembra? -Eu estava bêbado.
-Você estava desconsolado. -Você é um traidor.
E você é um hipócrita.
Desculpe.
-Aceita um biscoito? -Claro.
Pronto.
-É bom. -Não é?
-Você quem fez? -Sim.
-Mas não conte a ninguém. -Por quê?
-Você sabe. -Não sei.
-Vai descobrir. -Não vou.
O time não pode saber
que ele faz biscoitos e chora com Céline.
Depois disso, me despeço.
Para você, até mais.
Você, até nunca mais.
-Até mais. -Até nunca mais?
-Mas eu te amo. -Ama nada.
Não tem medo de andar pela floresta?
Sou a coisa mais assustadora lá.
Esse truque é antigo, Winnie.
Não vai dizer nada?
Eu me arrumei só para você.
O que você quer?
-Quero entrar na sua aula de física. -Por quê?
Ficaria muito atrasada.
Não dá aula de reforço?
Você não precisa de aulas.
E do que eu preciso?
Vou ver o que posso fazer.
Fico muito grata.
Espero que sim.
Você é maluca.
Tome.
Acho que estou seduzindo o treinador Fillmore.
Mas você é lésbica.
Sou uma oportunista igualitária.
Está com ciúme?
Se eu disser que sim, vai dispensá-lo?
Se eu disser que sim, deita em cima de mim?
Certo, partiu salgado de frango?
Tudo bem.
Agora você é fumante?
Estou fumando agora.
Ainda não tenho planos para que isso me defina.
Aonde seus pais foram desta vez?
Mumbai.
Por quanto tempo?
Quem sabe?
Deixe-me te arrumar.
Winnie, sabe que não ligo para ser bonita.
Só ligo para ser inteligente.
Você pode ser os dois.
O que está fazendo?
Esperando que meu cursor escreva minha redação para Yale.
Sem ideias?
Sem competência.
Qual é o tema?
"Qual foi a sua maior conquista até agora?"
Que merda eu deveria dizer?
Sobreviver ao tédio paralisante de crescer no meio do nada?
Sinto muito.
Não pude ouvir por causa do zumbido alto do seu brilhante fundo fiduciário.
Minha maior conquista não pode ser não ter conquistas.
Você vai ser a oradora da turma.
Entediante.
-Você tem uma média de 4,6. -Entediante.
E você conseguiu...
-O quê? -Bem...
você conseguiu...
bem...
Merda.
Acho que você é só mais uma garota comum
com riqueza geracional
vivendo numa mansão ancestral mal-assombrada.
Porra.
Então...
viva alguma coisa.
Tipo o quê?
Algo digno de ser escrito.
Uma tese sobre os relacionamentos entre professores e alunos.
Que conquista é essa, Winnie?
Fácil.
Vai se tornar uma conversa sobre alcançar a emancipação
das suas crenças herdadas sobre sexo e idade.
Não vai transar com o Fillmore, né?
Ainda não decidi.
Por que se importa?
Ele é 20 anos mais velho que você.
E daí?
Homens mais velhos têm colhido a virgindade desde o início dos tempos.
Então não significa nada para você?
O quê?
Sua virgindade.
Significa algo para você?
Ainda não decidi.
Venha para a Winnie.
Somos o maldito sonho molhado americano.
Jovens garotas com sexualidade ambivalente.
Feromônios emanando de nossos corpos.
Não quero perder com algum atleta qualquer
cujos padrões sexuais são determinados pelo pornô de merda que ele baixa.
Isso é carne enlatada.
Quero uma carne maturada perfeitamente marmorizada
para me levar à loucura.
Como...
Bife de wagyu.
Fominha.
Acha que Boris Fillmore é assim?
Por que não?
Ele é gato.
Ele é muito inteligente.
E ele é gentil...
o que significa que, na minha primeira vez,
ele não teria pressa e me deixaria molhada e com tesão.
E depois, me daria um belo trato.
A primeira transa não deve doer.
Sabia?
Se estiver bem excitada,
provavelmente nem vai sangrar.
Eu não sabia disso.
É porque a dor da mulher é mais valorizada do que o prazer dela.
Mas é uma conversa para outro dia. O que quero dizer...
é que o Boris tem tudo que eu preciso.
Sei o que estou procurando.
E acho que o Sr. Miller sabe o que está procurando.
Como assim?
Nunca o vi olhar para uma aluna como ele olha para você.
Ele te enxerga...
apesar de estar sempre se escondendo.
-Cale a boca. -O quê?
-Pare! -Não.
Até parece que não percebe, Cairo.
Ele vive em uma escala de cinza
e você é a primeira coisa colorida que ele já viu.
Não, você está sendo...
Cale a boca.
Eu transaria com você.
Eu sei.
"Eu não passava de um monumento de ossos branqueados
sob as ruínas humanas do amor de um louco.
Do amor de um louco."
Deus, eu daria tudo para sentir isso.
Que musa poderia inspirar esse desejo perturbado?
Inspirar.
Ser tão inspirado assim.
Podemos ser isso um para o outro?
O que eu estava dizendo?
Parece que não estou bem.
É gostoso.
Parece rosa.
Nunca se esqueça.
Há uma razão para esse cara ser chamado de romântico.
É muito grande, é muito ousado.
Para nós, pode parecer um pouco...
exagerado.
Se não nos atermos ao resumo, as coisas ficam um pouco vagas.
Pode me procurar depois da aula?
Alguns de vocês, como podem ver...
-Como um cubo de açúcar na língua. -...não foram tão bem.
Mas vale a pena perseverar.
Colby, o que foi?
Quero a sua atenção.
Como está a Bea?
-Continua a Bea. -Sei.
-E o livro? -Não deu em nada.
Nem ela deu pra você.
Não, ela está ocupada.
-Certo, que horas é o jantar? -Sete horas.
E, por favor, tome banho.
Está preocupado?
Acha que sua esposa vai ficar doidinha por tudo isso aqui?
Meus piores pesadelos.
Sim. Porque você sabe o quanto ela é safada.
Não, porque quero você só para mim.
Fofinho.
-Escuta. -O quê?
Lembra-se do Roger Rabbit?
Olha só.
-Está parecido, não está? -Com o quê?
Chupa, garotada.
-Então tá. -Tchau, professor.
Te amo.
Oi.
Oi, isso foi constrangedor.
-Não vou contar. -Agradeço a generosidade.
Espero não estar te atrapalhando.
Estou esperando pela Winnie.
Você sempre está esperando pela Winnie.
Parece um álbum do Gin Blossoms.
Esperando pela Winnie.
Gin Blossoms? Quantos anos você tem?
Se você não sabe, não vou contar.
O que a Winnie está fazendo?
Se candidatando à Vandy.
Você ficaria feliz em saber.
E você?
Tennessee é um poço de merda. Sem ofensa.
Acho que vai gostar quando for mais velha.
Talvez.
De longe.
Enquanto queima.
Como Nero.
Isso é...
O que quer dizer com longe?
Em Yale.
Em Yale. Meu Deus!
Para poder comer brownies de maconha e ler Joan Didion ou o quê?
A taxa de letramento de lá é alta.
Já esteve nas Scroll Sessions com a Sally Bunny?
Não. O que é isso?
Salão de poesia todo terceiro sábado do mês.
Vila Vitoriana.
-O que é isso? -O que é...
O que é isso? Que cara é essa?
Como pode desprezar o que o Tennessee tem a oferecer
sem realizar uma investigação cultural completa?
Julgamento embasado.
Ouvi coisas lá que me assombram.
Porque são ruins?
Às vezes, sim. Às vezes são ruins.
Na maior parte do tempo, é lindo.
É.
Talvez devesse ir no fim de semana.
Você pode se surpreender.
Você queria falar comigo?
Nesta semana,
você escreveu sobre uma aranha relutante.
Eu gostei desta.
"A sobrevivência e o desejo se amalgamaram
e voltaram um olhar afótico para dentro de si.
Vi minhas expectativas desmontadas e desmembradas
pelos cães ásperos e famintos da realidade.
Verdades que repousam no vazio do espaço como uma estrela hipergigante
queimando até cinzas
todos os elementos fracos demais para resistir ao calor impressionante.
Somos o que somos.
E todas as criaturas precisam comer."
Caramba. Quer dizer...
Eu não estava esperando por isso.
Ela não está relutante.
Ela está resignada.
-À sua morte? -Não.
À ordem das coisas.
Ela come e espera para ser comida.
-É sombrio. -É a natureza.
É verdade.
Você memorizou.
Tenho memória eidética.
Truque legal para usar em festas.
Você é...
Você é excepcionalmente talentosa.
Eu tirei A?
Que tal uma vantagem na prova semestral?
Está me oferecendo tratamento especial, Sr. Miller?
Quero que escreva um conto no estilo do seu autor favorito.
Acredito que possa ser o destaque do seu portfólio de inscrição
-para Vanderbilt. -Yale.
-Vanderbilt. -Yale.
Vamos, preciso ter esperança.
É uma tarefa incrível.
Sabia que ia gostar.
Que bom.
Eu li o seu livro.
Meu Deus. Bem...
Os críticos, todos os três, acharam...
"exagerado e sem ambição", nas palavras deles.
Eu chamaria de...
grande e trágico.
Certo.
Terror romântico.
Isso é...
"Ela era uma lua branca elétrica
de sombra do meio-dia,
lançando luz fria como água
sobre a terra plana do meu rosto.
'Não olhe para o sol', diziam.
Mas a lua...
a lua...
Olhei para ela até que eu não passasse de um monumento de ossos branqueados
sob as ruínas humanas do amor de um louco."
Você memorizou isso, não foi?
Exagerei. Foi estranho.
Não, foi...
Foi muito estranho. Desculpe.
Foi a primeira coisa que escrevi
que pareceu tangível.
Como se eu tivesse tocado algo.
Eu não escrevo nada há muito tempo.
Por que não?
Não sei.
Será que eu sei?
Acho que foi porque me casei.
Comecei a lecionar.
Não tenho mais nada a dizer.
Você está sem inspiração.
-Está me julgando? -Estou te desafiando.
Esse é o meu trabalho.
-Oi, Winnie. -Essa não.
-Fominha. -Acho que está com fome.
Ela não usa palavras de verdade porque é uma criança.
Não, tudo bem. Seu cabelo está ótimo.
-Eu sabia. -Não comece.
-Não. -Está bonito.
-Não desisto fácil. -O que me preocupa...
-Como você. -Está ótima.
Me preocupa você ter
dois celulares, como um rapper.
Este é meu telefone profissional.
E o outro é para vender drogas.
-E o outro é pessoal. -É?
Por isso não vai ter esse número.
Como vão? O hambúrguer está gostoso?
Desculpe, só temos dois funcionários.
Agora estou ficando irritada.
-Bem... -Oi.
Não vejo nenhuma estrela Michelin, linda.
Então, por que a demora?
-Confusão na cozinha... -Bea.
...que deveria ter sido evitada.
Posso trazer algo enquanto esperam?
-Por minha conta. -Outro uísque.
Certo, pode deixar.
-Treinador? -Cerveja.
Trabalhando até tarde? Amanhã tem aula.
Bebendo até tarde? Amanhã tem aula.
Acha que provocação te garante boas gorjetas?
Me garante boas notas.
Não é?
-Pode ser verdade. -E para você, Sr. Miller?
Não, Winnie, obrigado. Estou dirigindo.
Sério?
-Quer dirigir? -Nem sabia.
Por que não pode ser um professor legal e entediante como o Sr. Miller?
Entediante?
E deixar meus alunos conseguirem notas com mérito escolar?
-Acha mesmo que sou entediante? -De um jeito bom.
Como uma bela pastoral.
-Vou pegar as bebidas para vocês. -Certo.
Pastoral. Ela te chamou de campo.
No máximo.
-Ela é bonita. -Sim, e a média dela é 4,4.
E ela sabe pintar.
Ela está na minha aula matinal.
Ela é a última descendente de James Joyce?
Não, é a Cairo.
-Cairo? -Sim.
Contou que ela leu o livro dele?
Com certeza.
-Ela é bonita? -Ela é bonita?
-Não sei, ela é talentosa. -Droga. Pior ainda.
Nosso amigo Jon está preparando-a para ser sua transcendência
nos anais da glória acadêmica.
E se eu estiver? É emocionante.
-E é raro... -Aposto que sim.
-...estar tão envolvido... -Sim.
-Tão adorado. -Tão digno.
-Quer ser eu... -De verdade,
ela usa palavras como "vitupérios".
Por favor.
O vocabulário não faz um escritor,
assim como a matemática não faz um cientista espacial.
Bea, ela é extraordinária.
-Certo? -Mas aproveite enquanto pode.
As opções são escassas no interior.
A educação rural não é tão romântica quanto você pensava?
Não, achei que seria como em Friday Night Lights.
-Viajou. -Só histórias legais...
e riffs sexies de guitarra.
Enquanto isso, o professor desaprova meu cinismo.
-Ele está te julgando. -Pois é.
-Não estou. -Está sim.
Sim, você está.
"O professor que tenta ensinar sem inspirar o pupilo
com o desejo de aprender está martelando em ferro frio."
-Horace Mann. -Ponto para Sonserina.
Que beleza.
Eu queria ser professor. Você só caiu de paraquedas.
E, a propósito, adoro ensinar.
Você é mais adequado para isso, eu acho.
-Do que para quê? -Escrever.
Caramba.
-Como assim? -Não tem filhos.
-Você também não. -Não tem dano cerebral, certo?
Então parou de escrever,
imagino, porque não era para você.
Caso contrário, ainda faria isso.
Eu sou um escritor.
Não colocou a caneta no papel desde que suas histórias foram criticadas.
Você não é escritor.
Tudo bem.
Não sabia que me enxergava assim.
Não é que não possa escrever.
É que você não escreve.
Você escolheu ser professor.
Por que eu o veria como outra coisa?
Porque se casou com um escritor.
Eu me casei.
Não foi?
VILA VITORIANA
Por que estou aqui?
Não é pela poesia, posso garantir.
É pela emoção de algo
que consegui passar minha vida inteira sem conhecer.
Na ânsia de antecipação de que você estará aqui.
E de que significará algo se você estiver.
Esteja aqui.
Esteja aqui. Esteja aqui.
"Fique, ilusão.
Se tens alguma voz, fale comigo."
-Oi. -Oi.
-Posso me sentar? -Claro.
O que tem aí?
É suco de uva sacramental.
Disse a filha do advogado.
-Conhece essas pessoas? -A maioria delas.
Fazemos isso há alguns anos.
Tipo terapia em grupo?
Sim, exatamente.
-Quem é aquele cara? -É o Elliot.
Três vezes vencedor do Ostrander.
Ele interpretou Edmund em Rei Lear.
Certamente vencerá pela quarta vez.
"É minha intenção escapar de você...
e deixar você para trás...
desprovido de mim e sofrendo...
perplexo com uma dor na costela.
Não com dor no coração.
Não com saudade de casa.
Com a minha forma e preenchido com os remanescentes das estrelas...
Você obstrui o vazio com flores verdejantes.
E o envolvimento das minhas veias ao seu redor...
a pulsação horrenda...
o sangue gritante...
o kudzu ventricular te sufocando com desejo...
se torna horrendamente suave na reminiscência.
E, ainda assim, parte de mim fica.
Um pedaço...
uma parcela...
algumas cinzas deixadas para trás.
E, com isso, você vai me recriar.
Uma efígie em movimento, uma pessoa...
em retalhos.
Mas eles não são eu.
E o espaço que deixei cresce deformado.
Nunca mais me encaixarei lá novamente."
O que foi?
Eu entendo.
Foi incrível.
Carambolas.
Achou que seria um lixo, não é?
Sim, achei.
Tenha mais fé.
Qual é a palavra?
Não é cair. Isso é muito sem graça.
É mais deliberado do que isso.
É o reconhecimento do que realmente somos.
Fantasmas.
Você realmente me vê.
E eu também te vejo.
Puta merda, Tennessee, por que é tão quente?
-Vai lá pra dentro. -E perder a Godot?
Presentes para os excluídos.
Certo.
-Obrigada. -O que é isso?
-Café. -Não, o que é isso?
Por que o novo visual?
Obrigado por isso. É muito generoso.
Ninguém merece o café da lanchonete.
Aceita um docinho, docinho?
-De quê? -De figo maduro.
Perdão.
-É gostoso. -Qual é, cara.
-Tem um pouco de figo maduro... -Agora não.
-preso na garganta? -Sério?
-Sabe o que devia fazer? -O quê?
Devia vendê-los para arrecadar dinheiro para o time.
Não ria.
Compraria, Sr. Miller?
-Claro. -Ele não conta.
Não resisto a garotos fofos e biscoitos.
Viu?
Winnie pode criar o logotipo.
-É mesmo? -Sim. Ela é muito boa nisso.
-Sério? -Treinador.
Chame de Batedores de Biscoito.
Winnie e eu vamos te ajudar.
O que ganha com isso?
O que eu ganho com isso?
É um prazer, sabe?
Conexão. Cinco por cento.
Sou o Batedor de Biscoito.
Não. Outra vez, com orgulho.
Sou o Batedor de Biscoito.
Está bem.
Eu sou...
Vou trabalhar nisso.
Vou embora senão vou derreter.
-Vão entrar? -Vá em frente.
Tudo bem, como quiserem.
Como mesmo. Até mais.
Oi.
Você é gentil.
Quando convém.
Por favor.
Obrigada.
ESPOSA 13H17 FUGIDINHA NO FIM DE SEMANA? BJS
JON 13H17 SÉRIO?
ESPOSA 13H17 A AMY JÁ ME FODEU DEMAIS
É A SUA VEZ
O que ele disse sobre sua roupa?
Ele não precisou dizer nada.
Está pronta? Podemos ir?
Não. Preciso passar na aula dele.
Posso assistir?
-Oi. -Oi.
Como vai, menina?
Está com pressa?
Vou viajar no fim de semana com minha esposa.
O que escritores fazem em viagens?
Com licença.
Eles fingem escrever em outro lugar, eu acho.
Podemos falar sobre a prova?
Claro, o que houve?
Quero que aprove meu autor antes de começar.
Certo. Quem é?
Henry Miller.
Provocativo...
e sua estrutura é muito desafiadora de emular.
Mas não é só estrutural, é tudo.
É a decadência, o total desprezo pela etiqueta literária,
a destruição da convenção.
Tudo que há de melhor.
Acha que não consigo?
Olha, Miller é o inimigo público número um da censura.
Eu nem tenho permissão para ensiná-lo.
E daí?
Então seria uma escolha controversa.
Se não for controverso, não é interessante.
Está bem.
Isso é um sim?
Eu confio em você.
Escreva o que conhece, fantasminha.
Droga, tenho que ir.
Faça-me um favor.
Divirta-se neste fim de semana, está bem?
Tire uma folga.
Eu descanso se você escrever.
Te vejo na segunda, certo?
Tchau, Winnie.
Não faça isso.
Não me olhe assim.
Não, eu não fiz isso.
Pare.
Espere, Winnie, não...
Ai, Sr. Miller...
Eu adoro a decadência, as palavras...
e quebrar todas as regras.
Certo, já deu.
Chega de gozação com a mesa dele.
Não falei assim.
-Mas foi isso que quis dizer. -Não foi, não.
Está seduzindo ele, sua safada.
Nós formamos uma bela dupla.
Oi.
Estou interrompendo?
-Estávamos de saída. -Cadê o Jon?
Onde está o Sr. Miller?
Ele foi embora.
Droga. Aproveitando que está aqui, Cairo.
Achei sua ideia incrível.
E Winnie...
-Também quero a sua ajuda. -Com o quê?
-Pode guardar o segredo? -Claro que sim.
Eu faço biscoitos.
O time de beisebol vai vender para arrecadar dinheiro.
Mas Fillmore quer que você crie o logo.
Acho isso muito legal.
-Sério? -Eu adoraria ajudar.
Legal. Chamo vocês no intervalo do almoço
e acertamos os detalhes.
Ei.
Acho que seria mais fácil se me desse seu número.
Posso te mandar os detalhes.
Seria mais rápido assim.
Tudo bem.
Ótimo.
Pode me ligar?
Agora vai ter o número da Cairo.
Que bom.
-Não tem sinal aqui. -Merda.
Cairo, deve estar no fundo da sua bolsa.
Não, estava aqui há um minuto.
É sexta-feira, e ainda estamos aqui.
Vamos dar o fora dessa porra.
Winnie?
Boris?
-Meu celular. -Meu celular.
Seu celular.
Seu celular?
Seu celular!
-Certo. Desculpe. Certo. -Certo.
Opa, foi mal.
Perigo, perigo Alta voltagem
Preciso de mais uns minutos, certo?
Certo. Deveríamos ter saído há 40 minutos.
Eu sei.
Se a Amy fizesse a porra do trabalho dela, poderíamos ter saído ontem.
Não é o suficiente, Amy.
O quê?
Sim, eu espero.
-Olá? -Oi.
Está com meu celular.
O celular de quem?
Da Cairo Sweet.
Cairo.
É o Jon... é o Sr. Miller.
Dedos leves, Miller.
Como vai?
Estou presa a um telefone fixo.
-Você já viajou? -Deveria.
Não me importa nem um caralho, Amy.
-Mande o rascunho. -Espere.
Vão pensar que é novo.
Querida, tenho que deixar algo na casa de um aluno.
Tudo bem, resolva isso.
Compre absorventes,
-já que vai sair. -Certo.
Orgânicos, se conseguir encontrar.
Claro que não é com você, Amy. Porra.
Consiga um acordo melhor, se quiser minha xoxota.
Você me deve um boquete na estrada.
Ainda está aí?
Ainda estou aqui.
Está em Lovell Hill agora?
-Sim. -Tudo bem.
Vou deixar antes de irmos, se não se importar.
Precisa do endereço?
Sei exatamente onde você está.
Ótimo. Dirija com cuidado.
Vai chover.
Como o amor vem?
Nos filmes...
é como uma cortina caindo no palco.
Mas na vida, seja lá o que for real...
é uma coisa tranquila.
Implacável.
Inevitável.
É uma invocação.
Venha aqui.
Não.
Vem você.
Como um beijo pode tornar cada clichê subitamente significativo?
Bem diferente de qualquer pessoa que já ensinei antes. Eu me pergunto.
Aqui estamos. Excelente.
Não sabia que era possível sentir tanta coragem.
Ou que eu iria querer isso.
PROVA SEMESTRAL. PARA JONATHAN. COM AMOR, CAIRO
O que está fazendo?
Estou trabalhando.
Amor, sei que era para ser nosso fim de semana juntos
e sinto muito pela porra do mal gosto da minha equipe.
Mas não posso trabalhar assim.
Sério?
Um beijo.
Vou lá para fora.
Uma musa.
É uma pergunta.
É uma porta destrancada.
É euforia.
Uma angústia.
É o centímetro e o quilômetro.
"Não olhe para o sol", dizem.
O que eles sabem?
PARA JONATHAN. COM AMOR, CAIRO
O SR. MURPHY ERA INTELIGENTE, DISPLICENTEMENTE ATRAENTE,
RESERVADO E MANTINHA OS OLHOS SEMICERRADOS.
O Sr. Murphy dirigiu com a resignação dos que já estão mortos.
Ele se sentia como Dylan Thomas
quando chegou ao White Horse para tomar a bebida que o mataria.
Ele sabia o que eram e o que não eram.
"Olá", ela disse.
-Estou aqui. -Alice pensou imediatamente...
em um cordeiro abatido...
já que não sabia qual deles estava destinado ao sacrifício.
Ele estava lá fora.
Ele estava lá dentro.
Isso te excita, não é mesmo?
Toda essa clandestinidade.
O Sr. Murphy abriu um sorriso.
As linhas de sua boca aprofundando-se em parênteses
que enquadram seus lábios perfeitos numa piada pronta.
A fumaça escapa de sua boca num esforço praticado, cinematográfico.
Assim é mais romântico para você?
Isso não é romance.
Desculpe desapontá-la.
Alice abriu a boca para dizer algo, mas as palavras escaparam.
O Sr. Murphy pairou sobre ela, olhos de Cadillac famintos e entediados.
Quero que leia para mim.
Alice assistiu em câmera lenta
enquanto a língua dele ondulava quando ele falava.
Leia para mim como você lê para você.
A maré rosa contra a costa óssea de seus dentes.
Alice tirou o livro de bolso puído de Henry Miller da cabeceira...
e o abriu sobre o edredom de sua cama.
"Página 13", disse ele, atrás dela...
uma mão deslizou pelo seu vestido de algodão...
e a outra apontou para uma frase na página.
Comece...
aqui.
Seu corpo estava contra ela,
e Alice sentiu um empurrão de umidade muscular entre as pernas.
O Sr. Murphy colocou sua mão esbelta sobre a dela
e a guiou até o monte em seu centro...
pressionando os dedos dela lá...
Sob o tecido úmido da calcinha...
Sentindo ela se tocar.
...ele encontrou o elástico na coxa dela...
e deslizou dois dedos ágeis para dentro da escuridão quente de sua boceta virgem.
-Ela o sentiu se mover. -Ele deslizou o tecido molhado
-e a pressionou por trás. -Seu rosto...
Os milhares de anos de violência e conquista...
ferviam dentro dele enquanto ele segurava seu púbis
como um peixe no anzol.
-Ele duvidou. -Mas lá estava.
-A resposta e a pergunta. -A cicatriz que nunca vai curar.
A maçã da serpente.
Sentiu os dedos encharcados.
Como quando ela se tocava.
Sozinha em seu quarto...
Seus dedos dentro...
Esfregando o fervor.
A ânsia que havia lá dentro.
Ele se viu enterrando o pau dela...
fodendo brutalmente a urgência que envolvia seu clitóris...
e sufocava seu bom senso.
Ele ia enchê-la de gozo.
Bom dia.
Você está bem?
O que há de errado?
A sua história.
Você não gostou?
Precisa escolher outro autor.
Por quê?
Isso é inapropriado.
Inapropriado.
O que isso significa?
Por que escreveu isso?
Você me pediu.
Está bem.
Por que escolheu esse material?
Você disse: "Escreva o que conhece."
E é isso que você conhece?
É sobre...
nós.
Não.
Isso aqui é você.
Eu não compreendo isso.
Está falando sério?
Tudo bem.
São duas pessoas semelhantes renunciando à convenção social.
É uma crítica sobre a anestesia sexual de uma cultura
que está super saturada com pornografia.
Trata-se da ineficácia dos dogmas românticos
nas expectativas dos jovens.
Trata-se de uma atração inexorável.
É complexo.
-Isso é pornografia. -Sim.
Coloque no seu diário, não na minha mesa, porra.
Escreva uma nova história com um novo autor.
Não vou tolerar isso.
Está falando da história ou de nós?
De ambos.
Tarde demais. Você já me inspirou.
Não posso aceitar.
Não pode ou não quer?
-Parece que está com medo... -Pode parar.
...e parece que está analisando.
Pare de falar como um estranho e diga o que quer dizer.
-Reescreva. -Por quê?
Você sabe por quê.
Me diga.
-Diga. -Se não reescrever,
terei que reprovar você.
-Me diga por quê. -Não preciso te dizer porcaria nenhuma.
Sentiu algo que te assustou.
-Não ponha palavras na minha boca. -Então diga.
Me diga como se sentiu.
Incrivelmente tolo por ter confiado esse material a uma criança.
O que eu era antes de ler?
Uma aluna.
Você construiu o mundo.
Você construiu a fantasia, não na página, mas na vida real.
Não pode borrar as linhas
e esperar que eu veja o limite quando atravesso.
Deixe-me ser bastante claro
com você.
Você é minha aluna.
E eu sou seu professor.
Só isso.
Qualquer mal-entendido sobre isso é algo que, infelizmente, terá de carregar
sozinha.
Você disse: "Escreva o que conhece."
Eu sei o que eu disse.
Você não sabe nada do que diz.
Isto está bom.
E você sabe disso.
Vamos abordar a verdadeira questão.
Não é a minha escrita...
é a sua.
Boa tentativa.
Você achava que ia ser fodão, não é mesmo?
O quê?
Você achou que seria alguém.
Não é?
"Exagerado e sem ambição."
Sabe o que isso significa?
Que não foi corajoso o suficiente para ser melhor.
Que você é deliberadamente impotente.
Significa que você, Jonathan Miller...
é medíocre.
Quer me reprovar?
Eu te desafio.
Mas é bom que isso signifique algo para você.
É bom você saber o que significa.
Porque o preço é muito alto, Sr. Miller.
E, se você não tiver bastante cuidado...
essa banalidade, essa falsidade em que você se afunda...
vai te devorar até você se tornar tão pequeno quanto finge ser.
E você desaparecerá.
E você será tão descartado
quanto uma frase num biscoito da sorte.
Deve ser uma decepção enorme para quem acreditava que você seria mais.
É por isso que está aqui.
Desilusão amorosa é um acidente de carro em câmera lenta ao som de Mozart.
Você sabe qual. O Réquiem.
Tem gosto de terra de cemitério.
Tem cheiro de flores queimadas.
Tem a sensação de violência.
Como vai, professor?
Tive um dia ruim.
-Quer uma bebida? -Obrigado.
O que foi? Ele se sentiu ofendido?
Ele se sentiu afetado.
Ainda está a fim dele?
Ele é um impostor.
Pelo menos o Boris se apresenta como é.
Sabe, Jonathan Miller é...
Ele é uma imitação barata, tipo sushi de posto de gasolina.
Não está apaixonada por ele?
O que aconteceu?
Tive uma conversa desagradável
com uma aluna sobre a prova semestral.
Foi com ela?
Sua discípula?
Ela redigiu algo que fez Henry Miller parecer com o Dr. Seuss.
Deixou uma adolescente ler Miller e está surpreso que tenha ficado vulgar?
Ela deveria ter usado a estrutura literária dele,
não o conteúdo.
Qual é o conteúdo?
Um professor de inglês e uma aluna têm um caso ilícito,
completo com "pré-gozo" e "perda do cabaço".
Com essas palavras exatas.
Me mostre agora mesmo.
Não...
Vamos. Me diga o que te chocou.
Já transou com o Fillmore?
Sabe que estou na minha fase lútea, eu te conto tudo.
"Para Jonathan.
Com amor, Cairo."
Querido, é uma carta de amor.
Ela está caidinha.
Me diga como ela descreve você.
-Pode ler, está bem ali. -Não.
Me conte.
Porque eu sei que você se lembra de cada palavra.
-E quero que faça aquela coisa. -Não.
Não.
Me conte.
"O Sr. Murphy...
era inteligente, displicentemente atraente,
reservado e mantinha os olhos semicerrados."
Me distraia.
O que a moça deseja?
"Talvez a aparência sonolenta dele...
poderia ser sintoma de uma...
vaga apatia institucional."
Manda mensagem pro Boris.
"Mas Alice via principalmente...
como uma forma de esconder o choque de indecência que ele sentia
quando passava os olhos sobre os corpos não desenvolvidos de suas jovens alunas.
E nenhum corpo estava isento de suas fantasias devassas.
Todas as bocetas eram iguais
e magníficas em sua mente."
São mesmo?
Todas as bocetas são iguais?
Ou algumas bocetas...
são extraordinárias?
Qual é, você está bêbada.
Estou indecente.
Sim, diga que está bêbada.
Assim, ele vai te imaginar bêbada, e o que você está fazendo enquanto bêbada.
Sério?
Pergunte o que ele está fazendo.
-Temos companhia. -O quê?
Gente, é sério...
parem de deixar essa porta destrancada.
Para sua própria segurança, está bem?
Olá.
Arrumem um quarto!
E aí, jogador?
-Gíria? Cai fora. -Porra.
Acha que ele gosta de mim?
Quer que ele goste de você ou que ele te coma?
São duas coisas bem diferentes para meninas que têm a sua aparência.
Eu quero os dois.
BEFILLEDMORE 21H03 O QUE ESTÁ FAZENDO?
Diga a ele que está comigo.
E que estamos fazendo o que as garotas fazem quando ficam sozinhas à noite.
Quem é ela?
Não vou dizer.
BEFILLEDMORE 21H04 E O QUE SERIA ISSO?
"Estamos medindo a profundidade da nossa sexualidade
dentro dos limites seguros da nossa amizade."
Por que você é tão malvada?
-Caramba. -É culpa minha
se todas as suas namoradas usavam salto de acrílico
e tinham nome de uma personagem de O Clube das Babás?
-Não é. Mas quer saber? -Não.
Sua vida, suas escolhas.
É, você está sendo esnobe.
Nós dois sabemos que a Kristy era ótima.
Ele não disse nada?
BEFILLEDMORE 21H05 VAI DORMIR.
Ele disse: "Vai dormir." Então...
Tire a camiseta.
O quê?
-Por quê? -Vamos dar uns amassos.
Para ele, não para você.
Pode ser um pouco para mim.
Está bom assim?
Sim, está bom.
Sua vez.
Prontinho.
Chega mais perto para eu tirar a foto.
Assim não. Por acaso você é uma estátua?
Eu quis dizer assim.
Pertinho.
Pronta?
Mande.
Vai mandar mensagem para o Sr. Miller?
Toda guerra é baseada em decepção.
Alô?
Mova seu inimigo, mas não seja movido por ele.
VICE-DIRETORA JOYCE MANOR
Você foi convocado para a sala da diretora.
Já tem um título?
Expectativas Menores de um Amor Maior.
Quer dizer, não sei.
Oi, Joyce.
Outra cerveja?
Não, eu tenho que ir.
-Vou cair fora. -Qual é.
-Não seja chato. -Não. Não.
Tenho 45 testes
de termodinâmica...
para reprovar.
E ainda nem chegamos aos fractais.
Maldita juventude sem esperança.
Foi você quem quis fazer a diferença, lembra?
Tolos se precipitam.
-Cadê o Jonathan? -Pagando o dízimo.
Diga a ele que tive que ir.
Tchau, garota.
Tchau.
Joyce leu a história.
O quê?
Bem, tinha "Para Jonathan. Com amor, Cairo"...
escrito no topo, então...
não tem erro.
Ela gostaria de falar comigo formalmente sobre a papelada necessária.
Papelada para o quê?
Um relatório de incidente.
Acho que ela fez isso.
Quem fez o quê?
Cairo. A Cairo entregou.
É só um conto, Jonathan.
Não é o Manifesto Comunista.
Sim, mas...
é a implicação.
Se ela conseguir convencê-los
de que aconteceu alguma coisa entre nós...
eu posso perder meu emprego.
Não é só isso que pode perder.
Aconteceu alguma coisa entre vocês?
Eu não provoquei nada.
Adolescentes são perigosas, Jonathan.
São cheias de violência emocional e vitupérios.
Espero que saiba o que está fazendo.
Viu a Cairo?
-Não vi. -Não a vi.
E eu pensei...
-que talvez você tivesse visto. -Não.
Não trocam mensagens?
Ela disse que trocamos?
Bem, você sabe...
A Cairo diz tudo...
e nada.
Não entendo o que está acontecendo.
Não entende, Winnie?
JOYCE MANOR VICE-DIRETORA
Como começou? Nas suas próprias palavras.
Nós nos reconhecemos.
Ela é excepcionalmente talentosa.
Ela é singular nessa escola.
Você demonstrou favoritismo?
-Deu mentoria especial? -Claro.
Ele estava animado para passar logo a prova semestral.
Qual é a porcentagem da prova na nota final?
É 25%.
O suficiente para destruir minha média.
Sabe que Henry Miller não é um autor aprovado
pela escola pública, certo?
Ela é melhor do que o currículo, Joyce. Você sabe disso.
Eu queria ajudá-la a se destacar.
Ele ficou impressionado porque eu o conhecia.
Você leu o livro dele?
Com que frequência estiveram juntos fora da sala de aula?
Nos víamos antes da aula,
na sala de aula, claro, e às vezes depois.
E o que vocês faziam?
Falávamos sobre literatura e coisas que gostamos.
Às vezes, dividíamos um cigarro.
Nós fumamos no mesmo lugar uma vez.
E foi assim que começou, eu acho.
Foi assim que começamos a fumar juntos.
Vocês se veem socialmente?
Claro que não.
Fomos a uma leitura de poesia.
Você o considera um amigo?
Sem dúvidas.
Somos tão próximos...
quanto é apropriado para um aluno e um professor.
Já estiveram sozinhos fora da escola?
Só algumas vezes.
Sim, mais ou menos.
Sem querer, saí da escola com o celular dela
e fui devolver para ela
antes de ir com a minha esposa para uma viagem de negócios em Nashville.
Na verdade, não fomos, mas nós íamos viajar.
Ele foi à minha casa.
Você foi sozinho?
Sim.
Meus pais não estavam.
O que aconteceu?
Ela disse que algo aconteceu?
Nada que não parecesse certo na hora.
Só devolvi o celular.
Entrou na casa dela?
Não toquei nela, certo?
Quando ela enviou o conto,
eu disse que não era apropriado para a aula.
Tenho a impressão de que não posso dizer nada
para defender minha posição.
Porque não há defesa.
Jonathan...
está apaixonado por ela?
Puta que pariu. Você está?
A questão não é o que eu sinto...
é o que ela está insinuando.
E sabe que posso ser crucificado
enquanto você está sentado...
-Eu? -... mexendo nas fotos...
-de alunas nuas. -Não sou idiota.
Por isso eu deletei.
Você deletou.
Que bom. Quando você deleta algo,
é claro que realmente foi deletado, não é?
-Qual é. -Nossa, estou morrendo de medo.
Sabe a diferença entre nós dois?
Você não sabe identificar o limite.
Então você ultrapassa.
Certo.
Por isso está aí com medo...
na defensiva.
Você é o adulto. Assuma responsabilidade.
Não está falando sério.
-Como você faz? -Sim.
Eu reconheço o limite, Jonathan.
Não ultrapasso.
Conhecer o limite é conhecer o risco.
Você está tentando me usar como dano colateral.
Você não sabe... Acha que é meu dano colateral?
-Está certo. Vá embora. -Certo. Não, não.
-Tudo bem. Eu vou. -É.
-Legal. -Valeu pela ajuda.
Muito obrigado.
Fui suspenso.
Você transou com ela?
Não.
Então o que aconteceu?
Ela me impressionou. Dei atenção a ela.
Ela entregou a história, que eu obviamente não pude aceitar,
ela ficou magoada e reagiu com raiva.
É assim que eu entendo.
Você flertou com ela
-e a rejeitou. -Não flertei.
-O que foi então? -Foi afeto.
Sente atração por ela?
Te digo uma coisa...
isso é sobre uma garota que te deixou lisonjeado...
que leu seu livrinho,
e sua inevitável entrega à adulação.
E você acreditou, caralho.
Finalmente.
Finalmente, alguém prestou atenção nas suas historinhas de merda.
E você ficou de pau duro
porque, de repente, se sentiu digno de algo, não foi isso?
Sim!
Ela me fez sentir digno de alguma coisa.
O que isso te diz?
Foi a bajulação dela...
que te deixou de pau duro?
Ou foi o cheiro do espírito adolescente?
-Vá se foder. -Fique à vontade.
Pare.
-Transou com ela? -Não, não transei.
Por que parece tão culpado?
-Não fiz nada de errado. -Não fez?
Deus, estou no inferno.
Fique à vontade.
Por que está me punindo?
Você a queria. Posso ver na sua cara.
Como pode ver alguma coisa neste estado, sua alcoólatra de merda?
É a única coisa que te deixa suportável, meu amor.
Você é uma vagabunda.
E você é um mentiroso.
Mentiroso!
Você é o garoto propaganda da mediocridade,
acenando sua bandeira de virtude impecável
como um herói norte-americano mediano.
Mas, Jon, querido...
você é o vilão.
Mas você não consegue ver isso, não é?
Você não se preocupa comigo?
Com o que eu poderia me preocupar além de morrer de tédio
por ter que ouvir suas invenções de conflito?
Você...
é...
vil.
Por que não escreve sobre isso?
Desembucha, Winnie.
O que está fazendo?
Terminando minha redação de admissão.
Isso é tudo?
Estou fumando um cigarro...
se quiser ser bem literal.
O que está fazendo com o Sr. Miller?
Vou testemunhar contra ele na frente do conselho escolar.
-Por quê? -Ele me subestimou.
Eu o superestimei.
Você está bem?
Estou inspirada.
Isso não é engraçado.
É, sim.
Um pouco.
-Por favor, não faça isso. -Por quê?
Vai acabar com a vida dele.
E para quê?
Para se vingar da sua rejeição?
Para puni-lo?
Porque ele não quis te comer?
Ele queria me comer, Winnie.
Sim.
Mas ele não deixou a esposa por sua causa.
Vou testemunhar contra você.
Não vai, não.
Como é que é?
Vou mostrar as provas que tenho contra você e o Boris.
Sua credibilidade não vai valer nada
e você o incriminará também.
Dois professores podem perder o emprego.
Talvez possamos trabalhar juntas.
Você me enganou.
Sabia o que estávamos fazendo.
Não sobre isso.
Não mesmo?
Não joguei exatamente como imaginou?
Isso não é a porra de um jogo, Cairo.
Tem razão.
Esta é, até o momento...
a minha maior conquista.
"No final...
enfim, eu entendi...
nossa ingenuidade mútua,
minha confiança, sua arrogância,
nos expôs aos caprichos da sociedade e nos levou à derrota...
de repente sozinhos, em campos separados.
O que será de nós?
Ele se medirá como um participante inadvertido...
falsamente banido e empobrecido...
sem emprego...
sem esposa...
sem perdão...
APÓSTROFOS E AMPERSANDS
...ou ele terá coragem para aceitar sua cumplicidade...
de uma forma significativa?
De forma que o transforme...
assim como me transformou?
A resposta me escapa.
Eu queria experimentar algo que não compreendia.
Eu busquei isso...
e fui feita de boba...
por minhas próprias noções infantis de amor.
Mas onde foi que eu errei?
Foi na busca ou no desejo?
É isso que significa ser adulto?
O mesmo desejo requintado da adolescência...
mas com um fardo de responsabilidade constante?
Não há desculpa para as suas escolhas...
porque elas são somente suas.
Não posso dizer se sou grata ou não pela experiência,
pelo conhecimento.
A felicidade da juventude foi arrancada de mim como uma pele.
E, exposta como estou,
dolorida e aberta como estou,
posso sentir isso me transformando em algo novo.
Heroína...
vilã...
escritora...
crescida...
das ruínas humanas...
do amor de um louco."
LEGENDAS MUNDI